18/03

Me pintas con rosa viejo

en vasijas nocturnas de frío.

Nocturnas,porque te acordás de mi nombre

fría, porque te recuerdan a mí

vasijas, porque me rompo (todavía)

Nocturnas porque la noche me llama y sin embargo te digo "amor"

Frías porque puedo hundir mis pies en tus sábanas

y abrazarte hasta derretir este cuerpo,

que ya no es mío, en tu abrazo.

Vasijas, porque nunca te muestro más que una astilla

de mi pensar.

Me pintas en cuclillas con una almohada que me tapa.

Esa almohada que guarda mis sueños truncos.

Nocturna, porque soy yo sólo de noche,

que me invade e invado y fluyo y soy.

Fría, porque tu imagen está sobre mi,

pero en el lejano no me toca y la duda me acecha.

Vasija, porque la almohada nació de ella, copiando

se dureza cuando se llena de sueños.

Me miras y me pintas un signo de interrogación encima

y te digo que no estaba pensando

ni en la almohada, ni en la vasija, ni en el frío, ni en la noche que se acerca, ni en vos.

Y es más fácil callar que romper la vasija fragmentada,

que quiere el golpe, que espera una mano

una yema que divida su contorno

y que trague el agua estancada

para volver a danzar en la mañana

con los pies fríos sobre un mantel de cocina.

Nocturna porque soy sin día

fría porque me oculta mi eclipse lunar

vasija porque se te ocurrió